L’impression, l’impression d’avoir dévissé, décroché d’une paroi trop abrupte, dans une voie à laquelle nous ne croyions plus, après avoir fait face en juillet 2015 à une énième tentative d’internement de notre adulte autiste.
Terrasse. Couverte au premier étage d’un gite ariégeois, fière de soleil, trapue et surplombante, ouverte vers la vallée qui grimpe, forte et vibrante, vers quelque pic espagnol ou presque, ou pas si loin.
Je te tutoie toujours, comme dans cet épilogue dédié à toi et au reste du monde, aux restes de ton monde, oui.
Je serre contre moi mon fils qui va si mal, si faible, si maigre. Quatorze semaines de dérive ; profitant d’une accalmie je me sens comme accroché à un bout de bois flotté, si léger, si dur, osseux.
Quelques treize années en arrière, ou quatorze… Les rues de la Ville ancienne se resserrent progressivement sur notre parcours. Émilien est encore très jeune, sa dysphasie sévère s’est incrustée, ses troubles comportementaux aussi...
